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| WALT WHITMAN |
A RESPEITO DE POETAS E ANJOS
Todo poeta é um anjo trágico - disse-me
Clóvis, também poeta. Walter atravessou a tragédia e campos de guerra, mas
curou feridas e celebrou a vida. Neto vedou as frestas e abriu o gás. Allen
chorou e uivou sobre o leito de despedida de sua mãe; arrastou multidões para
campos de paz e celebrou a vida. Gregório caminhou pela linha férrea com seu
pequeno filho sobre os ombros e a mochila lotada de relógios esquecidos. Arthur
trocou a palavra e a corte por desertos, com um embornal de ouro na cintura e
camelos carregados de armas, panos e especiarias. Ana saltou pela janela.
Ferreira destratou Samuel, que já morrera, dizendo que bons poetas não
discorrem sobre o tédio, mas celebram a vida. Perdoe-me, caro Ferreira, o tédio
também faz parte da vida. Jacó recebeu Gregório na soleira de sua casa
entorpecido por birinaites e arrebites. Carlos virou estátua fria, sentado num
banco de avenida em plena cidade do Rio de Janeiro. Jonas - que sou eu - passa
pela vida como folha levada pelo vento e não vê crescer sua filha. Lourenço
iluminou a cidade com seu parque de diversões na cabeça. Federico desapareceu.
Jorge ficou cego, mas leu a humanidade toda. Mario virou passarinho em seu
próprio quintal. Paulo, que falou todas as línguas, morreu de saquê e de judô.
Imagino todos os poetas numa roda, ciranda de
índios, em algum lugar não muito distante, gesticulando, falando alto,
entornando bebida, guerreando, criando a paz e celebrando a vida.
(novembro, 2007)
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